Разговор с любимым потолком

****
А жизнь, как чёрно-белая раскраска,
Вот, только нет совсем карандашей.
Вокруг не лица, лишь серые пустые маски,
Внутри тоска, печаль; снаружи лыба до ушей.

Мы постоянно вертимся в толпе чужих людей,
Которым дела нет, когда вдруг станет худо,
Пожалуй так и проверяется наличие друзей.
День изо дня я возвращаюсь в свой заблудший угол.

А иногда, наверно, раз за пару тысяч лет,
Что, в принципе, мы можем приравнять и к чуду,
Встречаем вдруг какой-то небывалый свет
В другом, ту необычную, свою знакомую причуду.

И как легко бросаем важное в пылающий огонь,
Потом об этом горько сожалеем, но тайком.
Мне остается лишь одно, но не твоя ладонь,
Стихи на бумаге и разговор с любимым потолком.

апрель 2011